POEMA DE HOJE

Poucos dias antes de morreres, a morte

pousou os olhos em alguém da tua idade: 

ais vinte anos, tu estudavas, ele era pedreiro,

tu, nobre, rico, ele, um rapazote plebeu:

mas os mesmos dias douraram sobre vós

a velha Roma, voltando a dar-lhe a sua juventude.

Vi os seus despojos, pobre Zucchetto.

Andava de noite, bêbado, à volta dos Mercados,

e um elétrico que vinha de San Paolo atropelou-o

e arrastou-o por uns metros de carris no meio dos plátanos:

durante uma horas ficou ali, sob o rodado:

poucas pessoas se juntaram em redor, olhando-o,

em silêncio: já era tarde, havia pouca gente.

Um dos homens que existem para que tu existas,

um velho policial, desbocado como todos os patifes,

gritava aos que se aproximavam mais: “Larguem-lhe os colhões!”

Depois veio uma ambulância buscá-lo:

as pessoas desapareceram, só ficaram uns grupos aqui e acolá,

e, mais à frente, a dona de um cabaré,

que o conhecia, disse a um recém-chegado

que Zucchetto tinha ficado debaixo de um elétrico, que estava morto.

Poucos dias depois, morrias tu: Zucchetto era um

dos do teu grande rebanho romano e humano,

um pobre bêbado, sem família nem leito,

que andava de noite, vivendo ao deus-dará.

Tu ignoravas: como ignoravas

outros milhares e milhares de cristos como ele.

Talvez seja cruel ao perguntar por que razão

a gente como Zucchetto é indignada do teu amor.

Há lugares infames, na lama de outras eras.

Não muito longe de onde tu viveste,

à vista da bela cúpula de San Pietro,

fica um desses lugares, o Gelsomino…

Um monte cortado ao meio por uma pedreira, e no sopé,

entre um charco e uma fieira de prédios novos,

um montão de tugúrios miseráveis, não casas mas pocilgas.

Bastava um gesto teu, uma palavra,

para esses filhos terem uma casa:

nunca fizeste um gesto, nunca disseste uma palavra.

Ninguém te pedia que perdoasses Marx! Uma vaga

imensa que irrompe sobre milênios de vida

te separava dele, da sua religião:

mas não se fala, na tua religião, de piedade?

Milhares de homens sob o teu pontificado,

diante dos teus olhos, viveram em estábulos e pocilgas.

Tu sabias que pecar não é fazer o mal:

não fazer o bem, isso sim, é que é pecar.

Quanto bem podias tu ter feito! E não fizeste:

não houve quem mais pecasse do que tu.

Pier Paolo Pasolini (Bolonha, Itália, 5 de março de 1922 - Óstia, Itália, 2 de novembro de 1975) - Além de mundialmente conhecido e importante cineasta, também foi poeta, escritor, jornalista e professor. Formou-se em Literatura pela Universidade de Bolonha, pertenceu ao Partido Comunista Italiano. Combateu o Fascismo a sua vida inteira. Foi brutalmente assassinado sob condições ainda bastante polêmicas. Pasolini realizou filmes que se tornaram clássicos como 'Medeia', 'Os 120 dias de Sodoma' e 'Teorema'. Todas as traduções foram feitas por Maria Jorge Vilar de Figueiredo